Soy el mas asoleado sabueso de Dios,
he encontrado el sol y lo guardo en la sangre,
lo hago dormir en mis venas,
me esfuerzo por seguirlo como un girasol,
ahuyento la noche levantando la cabeza para no perderlo
y bebo rápidos tragos de luz.
Los dos somos uno.
No existimos por separado el sol y yo,
Y como pareja intercambiamos nuestros luminosos dones…
El sol se ofrece y yo ardo en cuentos, una y otra vez.
La palabra justa que explica
una vida que desborda el universo;
el ensayo de su efecto en la menteque era pero ya no será ciega.
Así me gustaría estar todo el año…
El sonido silencioso que hace el sol
cuando cuece mi alma vibrante
y todas las cuerdas de mi arpa se llenan de fuego
que quema mis deseos rancios
y alli estoy, al mediodía y a la y a la luz
el más querido y asoleado sabueso de Dios
Ray Bradbury
Traducción de Marcial Souto.
Enviado por Bob.
1 comentario:
Cito, de memoria, a Roberto Arlt:
"El futuro es nuestro por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura no hablando constantemente de libros, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierren la violencia de un cross a la mand´´ibula. S´´i, un libro tras otro. Y que los eunucos bufen!" Del famoso pr´´ologo a Los lanzallamas, continuaci´´on a Los siete locos.
Berry, Cris, Bob, el futuro es suyo por prepotencia de trabajo. La prepotencia es hacer Mu´´a un domingo en Mendoza, sin apoyo de nadie y con las miradas carcomidas de todos, convertidos en jueces de turno, perd´´on, en heces de turno.
Abrazos!
Y les dejo un poema de mi amiga Cecilia Eraso, neuquina en Baires: The big crunch
todavía no se salen los planetas de su órbita
todavía eterno y creado es nuestro tiempo,
esta es la era previa a la degenerada
los vientos soplan cálidos cambiantes despeinantes
traen las basuras las semillas, germinantes voluntades
que empecínanse en ganarles a los vidrios y latitas,
los desechos
la cuarta era creciente del vacío inexplorado, los problemas descosidos
de esta tierra diamantina que no sale de su asombro de sus ganas
de reconocerse
más acá es indudable que la vista no se alza,
está llena de arena lagañosa y aun no se despierta
del petróleo de los tiempos
en qué piensa la señora enamorada de los canes la ventana
de cercanos edificios, en qué piensan el satélite y el frío
en qué será que piensan los que duermen con las sábanas
floreadas, los que hacemos los trabajos los transportes
los eternos previsibles en que estamos convertidos
...
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